В нынешний особенный год в России ожидается большой урожай поэтических книг. Одной из них станет сборник «Рефрен», подготовленный поэтом из Ленска Сергеем Москвитиным, куда вошли лучшие стихи последних лет.
Понятия «патриотизм» и «любовь к малой родине» сегодня созвучны не всем. Однако на примере творчества Москвитина становится ясно, сколько тепла, веры и искренней радости бытия вкладывается в строчки о ближнем мире, окружающем человека.
Сергий Радонежский

Был тих и скромен от рожденья
И молчалив Варфоломей.
Боярский сын урок смиренья
Давал в пример России всей.

В семь лет он встретил черноризца,
И был чудесным этот миг,
И отрок через прозорливца
Премудрость книжную постиг.

Уроки мудрости духовной
Он тотчас к жизни прилагал
И нёс в душе своей любовно
Один — навеки — идеал.

Оставив грешный мир и гордость,
С людьми приветлив был и прост.
Богослужение и кротость.
Смирение, молитвы, пост…

Благословил его Спаситель
На столь высокие дела:
В глухих лесах его обитель
Святую веру берегла.

Отсюда светоч — Божье слово
Несло прозрение для всех.
Отсюда Дмитрия Донского
Благословил он на успех.

Отсюда, по его примеру,
Шли иноки с огнём внутри
Великой православной веры —
И множились монастыри…
Россия верой напиталась
И с верой встала в полный рост.
С той верой, что в душе как радость
Игумен Радонежский нёс.

Святая Русь — всему основа.
Я рад, что ей принадлежу
И имя русского святого
С особой гордостью ношу.
Свеча памяти

Вам сегодня не снится война?
Вам не снится война? Слава богу!
Пусть фашиствующий сатана
Позабудет в Россию дорогу.

Нам войну забывать не с руки —
Миллионы лежат на погостах.
Есть у нас ещё фронтовики!
Что с того, что им за девяносто?

Мы обязаны помнить. Всерьёз!
И войну, и святую Победу,
Чтобы к нам не совали свой нос
Ни бандеровцы и ни скинхеды.
О трагедии каждый из нас
И об ужасах помнить обязан.
Тот, кто память о прошлом предаст,
Будет тут же войною наказан!

Не забудем! На том и стоим!
В кинофильмах, рассказах и песнях,
В генах память о ней сохраним
И в горящих свечах повсеместных.

В День Победы затеплим свечу
В знак того, что и мы к ней причастны.
Мы войну не забудем. Ничуть!
Наша память в душе не погаснет!
Витимская слобода
Витим… от слова веет хлебом —
Венцом крестьянского труда.
Витим, каким ты только не был!
Село, деревня, слобода…

Столетних изб очарованье,
Резных наличников узор
И древних улочек названья
Ведут о прошлом разговор.

В тебе намешано немало,
Истории неровен путь:
В такие топи задвигало —
Не отойти и не свернуть.

Воров, колодников и ссыльных,
И проходимцев — вот беда!
Богатых, бедных, слабых, сильных —
Всех принимала слобода!

В судьбе твоей не всё так чисто,
Но сколь отмеряно судьбой!
Купцы, ямщина, декабристы,
Извоз, кабатчина, разбой…
Четыре века на исходе.
Ты был и проклят, и любим,
Пахал, гулял и колобродил
Неунывающий Витим.

Богата «ленская землица»:
Достался фарт тебе иной.
Витимской волости столица,
Теперь ты будешь нефтяной!

Древней Иркутска и Якутска,
От предков силой одержим,
Ты был всегда исконно русский,
Наш патриарх, седой Витим.

Я верю, что, расправив плечи,
На гребне нового труда
Ты въедешь прочно и навечно
Из слободы — да в города!
Беченча

Здесь якуты живут
С огоньком вдохновенья на лицах.
Сельских улиц уют
Пропитал детский гомон и смех.
Не сочтите за труд,
Приезжайте сюда вдохновиться.
Здесь всем тон задают
И надежду дают на успех.

Для ленчан Беченча —
Это вотчина энтузиастов,
Где цветёт иван-чай
И черёмуха сводит с ума.
Где Всевышний девчат —
Чернобровых, румяных, глазастых —
Красотой увенчал;
И парней, их достойных весьма.

Здесь особая весь,
Здесь живут необычные люди.
Здесь в почёте не спесь,
А задор и общественный труд.
Здесь талантов не счесть
И в чести молодецкая удаль.
Здесь улыбку и песнь,
Словно знамя, по жизни несут.

Беченча, Беченча,
Раззадорь, как умеешь ты, праздник.
Тойуксутов на чай
И батыров лихих собери.
Позови, Беченча,
И умельцев к себе самых разных,
Чтобы солнце встречать,
Веселиться до самой зари!

Позабыв про печаль,
Буду звуки хомусные слушать
И радушных сельчан
Буду славить, вкушая кумыс.

Беченча, Беченча,
Покорила ты сердце и душу,
И во мне невзначай
Огоньки твоих песен зажглись.
Поэту Владимиру Федорову

***
Я люблю ваш романтичный мир…
В вашем мире, русском и могучем,
Населённом ладными людьми,
Слышится на Лене скрип уключин.

Там казаки снаряжают коч,
Там Семейку ждёт Абакаяда,
Там алмазы зажигает ночь
И поёт под шорох листопада.

Там гусары любят милых дам
Так, что современниц гложет ревность.
Там взлетают души к небесам,
Там живут не женщины — царевны.
В вашем мире светится уют,
В вашем мире я бываю часто,
И меня с улыбкой узнают
Ваших строчек образы вихрастые.

Чтоб общаться с вами визави,
Погружаться в мир ваш с головою,
Маленькую «Формулу любви»
Вашу я всегда ношу с собою.

В нашем мире, где порою зло
Застит небо мощными плечами,
Светит нам по-доброму светло
Ваше солнце строчками-лучами.

* * *
За окошком мороз —
Круговая порука.
Перед ним же — тоска
От натуги дрожит.
Мои чувства к тебе
Всколыхнула разлука.
Мои чувства к тебе
Нестерпимо свежи.

За окошком февраль
Обезумел донельзя,
А морозный туман
Все огни затушил.
Не могу без тебя,
Моя милая Эльза.
Не могу без тебя,
Половинка души…

* * *
Ах, если б я мог
фотографировать глазами!
Сколько неповторимых
Изысканных мгновений жизни
Я смог бы увековечить в снимках!
И среди этого вороха фотографий
Было бы много твоих портретов.
Твои глаза на них
Струились бы самыми различными
Оттенками чувств.
Таких, которые может выразить
Лишь только взгляд —
Божественное сочетание
Легчайших движений
Век, бровей, глаз
И чувственного света,
Льющегося
Из-под ресниц.
23 апреля 2013.
Весна

Всё! Зима капитулирует,
И её матросы вряд
Ледяной капельной лирою
«SOS» отчаянно кричат.

Снежные столбы сутулятся.
У весны довольный вид.
Детвора живёт на улицах
И сосульками хрустит.

* * *
Осень припудрила сопки
Первым несмелым снежком.
Ночь полнолунная, знобкая
В вечность уходит пешком.

Зябнут в лесной глухомани
Ёлки в предчувствии стуж.
Вязнет в холодном тумане
Город в проплешинах луж…

* * *
Осень ворва́лась властно
и быстро —
Сам убедись, посмотри:
Сочно алеют астры и листья,
Щёки у юной зари.

Осень, как тыква, созрела, набухла.
Осень — румяная грусть.
Пробуй скорее, пока не пожухла,
Пробуй скорее на вкус!